À la base, je suis un naïf.
Je crois les gens, je ne comprends pas qu’on puisse faire du mal aux autres volontairement.
Je ne connais pas la rancoeur et les envies de vengeance.
Je suis un vrai gentil.
J’en ai pris plein la tronche quand j’étais plus jeune. Naïveté et gentillesse ne sont pas faciles à vivre à l’école.
Je suis devenu un loup solitaire, par confort et protection.
Puis j’ai découvert que j’avais quelques facilités.
Autant sur le plan social j’ai toujours eu l’impression d’apprendre le chinois, autant sur le reste, je comprenais et retenais des trucs sans trop d’effort.
C’est pratique l’intelligence.
C’est si bien d’être intelligent.
Ce merveilleux plaisir de connaître et découvrir les choses.
Ce merveilleux plaisir de pouvoir être un con hautain et méprisant. Un Tony Stark ou Docteur House, ces figures que j’admire tant. On leur passe tout tellement ils sont intelligents et nécessaires.
Cacher sa gentillesse et sa sensibilité derrière l’intelligence est si pratique.
Pas besoin d’être gentil ni de relations sociales quand on est intelligent, on se débrouille sur le tas avec quelques bons mots.
C’est facile d’avoir raison.
Et c’est là que ça devient problématique.
Pour défendre cette pseudo-intelligence, il faut avoir raison.
Il faut gagner. L’intelligence devient un sport de combat, celui du bon mot, de la bonne punchline, du bon argument.
Accro à la victoire, il faut éviter les domaines d’incompétence. La vie consiste à choisir les batailles qui peuvent être gagnées.
14 ans ? Écrire un roman ? La littérature ? Cette sensiblerie idiote réservée aux nanas ?
Merci, mais non.
Ça sera jeux de rôles, jeux vidéos et informatique.
L’informatique, c’est bien, ça marche ou ça ne marche pas, pas de nuances comme avec les gens.
En plus, ça renforce la légende, les gens ont toujours eu l’air de penser que l’informatique était réservée aux gens intelligents.
J’ai longtemps défendu l’idée que la meilleure façon d’apprendre, de grandir et de progresser était de remettre en question, de débattre, d’argumenter, d’attaquer de tous les côtés.
Pour me convaincre, il fallait être meilleur que moi en rhétorique et en argumentation. Une fausse intelligence pleine de sophismes et de mauvaise foi.
Inviter les critiques, faire réagir, provoquer des réactions.
Démolir l’avis des moins intelligents.
Solliciter des retours négatifs mais en trouvant toujours des moyens de les retourner dans l’autre sens.
Passer son temps à se justifier pour conserver cette position digne d’attention, de celui qui sait des choses.
C’était un sport, c’était un mode de vie. À chaque combat, j’apprenais.
À une époque, ça avait disparu. J’étais heureux. Je ne cherchais plus à être quelqu’un. Mais c’est parti.
Je me suis disputé avec plein de gens, j’ai fait du mal souvent, j’ai perdu quelques amis en cours de route. C’est seulement dans ces moments-là que le gentil en moi s’est réveillé. Mais c’était souvent trop tard.
Tant pis, ils n’avaient pas à être si sensibles.
D’autres me sollicitent moins. Ils savent que je ne suis pas l’ami qui soutient, mais celui qui bouscule, qui fait réfléchir et secoue.
Ouf. Quelques-uns y trouvent leur compte.
Je dis souvent « Pour être aimé, il faut accepter d’être détesté ».
Je crois toujours que c’est vrai.
Mais combien de fois ça s’est transformé en « Pour être aimé, il faut être détesté ».
Je suis devenu détestable.
Certains ont réussi à passer mes filtres.
Ceux qui passent ma provocation, ma froideur, mon sale caractère, ma façon de toujours trouver des raisons pour continuer d’avoir raison, mon côté chiant.
Ceux-là ont mérité mon attention, de devenir des clients ou des amis.
Bravo.
Vous recevrez la médaille d’honneur pour acte de courage et de dévouement.
C’est si triste.
Je ne me plains pas, on a tous nos mécanismes de défense, nos protections. J’y ai trouvé mon compte, c’est aussi ce qui a fait mon style, ma marque de fabrique.
Je ne regrette rien.
C’est juste qu’il n’y a pas si longtemps, ça a commencé à changer.
En cabinet, je disais toujours à mes clients : « Prêtez attention aux changements que les autres vous feront remarquer, vous serez souvent la dernière personne à vous en rendre compte, ce sont des indices de changements importants ».
Le vrai changement se déroule en silence.
Et depuis que j’écris en public tous les jours, on me fait remarquer que j’ai changé, à l’écrit, mais aussi à l’oral.
Écrire me transforme, lève mes barrières et mes protections.
J’ose aller chercher l’artiste en moi, le gentil et le sensible.
Le peureux se transforme, joue avec les mots et ses émotions.
Je veux garder ce pragmatisme, ce qui fait mon style et mon unicité, cette force de dire les choses quand d’autres préfèrent se taire.
Mais je veux renaître dans la naïveté et la gentillesse de l’enfant dans lesquelles se cache mon amour de l’humain et de la vie.
J’en ai marre d’être un connard gentil.
Je veux devenir un gentil connard.
